Ungewöhnlich scharf heulte der Ostwind um die Blockhütte. Wütend rüttelte er an den Blendläden und schlug sie im Spielraum ihrer Verankerungen rhythmisch gegen die Außenbalken.
Helen kniete vor dem Kamin, formte Kugeln aus Zeitungspapier und warf sie zu den anderen in den Feuerraum. Dann schichtete sie sorgfältig ein paar Holzscheite um das Papier. Mit einem der langen Streichhölzer zündete sie sich zuerst die Zigarette an, anschließend hielt sie die Flamme unter einige der aus dem Stapel heraus ragenden Papierzipfel und wartete, bis die ersten Feuerzungen daran leckten, sich zart rauchend höher fraßen.
Fröstelnd streckte sie die Hände vor und bewegte die Finger, umarmte sich dann selbst und rieb über die Ärmel ihrer Wolljacke. Einen Moment lang sah sie zurück zur Eingangstür der Hütte und lauschte den Geräuschen von draußen.
Sie war beunruhigt. Woher die Fußspuren im Windschatten der Hütte? Verweht zwar, doch nur leicht bedeckt von neuem Schnee, und eindeutig von einem Menschen. Woher die Kratzspuren am Türschloss? Wer konnte versucht haben, in die Hütte einzudringen? Und war dieser Jemand noch in der Nähe, wartete auf seine nächste Chance?
Die Gummisohlen ihrer Wanderschuhe quietschten über die schweren Holzdielen. Sie kontrollierte noch einmal die Verriegelung der Eingangstür. Nie hätte sie gedacht, dass dieses Monstrum ihr einmal wichtig werden würde. Nur widerstrebend hatte sie im Sommer nach Onkel Rons Tod - weil David es so wollte - diesen überdimensionalen, hölzernen Schieber anbringen lassen, hatte ihn zuvor nie benutzt. Wenn dieses Ding in die dazugehörige Lasche aus Eisen eingerastet war, kam sie sich hier drinnen vor wie in einem Gefängnis, und das mochte sie ganz und gar nicht. Von nichts und niemandem ließ sie sich in ihrer Freiheit gern einschränken. Von einem hölzernen Riegel nicht, von David nicht und von Barrings, diesem ignoranten Karriere-Arschloch, schon gar nicht.
Was hatte er neulich gesagt? "Führungsqualität beweist man, indem man seine Mitarbeiter so schnell über den Tisch zieht, dass sie die Reibungshitze als Nestwärme empfinden." Und dann hatte er sich eine Weile den Bauch halten müssen, weil er seine 'feinsinnige' Bemerkung offenbar selbst derart witzig fand, dass er mit dem Lachen gar nicht mehr aufhören konnte.
Arschloch!
Verächtlich lachte Helen in sich hinein. Nein, auf diese Weise würde sie niemals mit ihren Untergebenen bei VanBioPharma umgehen. Entweder so, wie es ihrer Art entsprach, oder gar nicht. Dann sollte Barrings sich seine Beförderung zur Chefmanagerin der Filiale in Richmond an den Hut stecken. Auf keinen Fall würde sie sich in ihrem Job den Charakter verbiegen. Die Bauchschmerzen, die ihr einige der pharmazeutischen Bio-Produkte bereiteten, für deren Vertrieb sie zu sorgen hatte, waren schon schlimm genug. Da stand manchmal mehr "Bio" drauf, als tatsächlich drin war.
Nun ja – sie seufzte - es tötete nicht ...
Eine Woche Ruhe von allem - weg vom Weihnachtstrubel, Zeit zum Nachdenken, und als Verbindung zur Außenwelt nur Handy und Laptop. Die Entscheidung, ob sie den Job übernehmen würde, würde sie erst fällen müssen, wenn sie zurück in Burnaby war.

Sie strich über das Holz des armdicken Riegels. Heute empfand sie es als beruhigend, dass er da war. Sie zupfte die rotweiß karierten Vorhänge am kleinen Fenster neben der Tür dichter zusammen, ging zurück vor den Kamin und warf die Zigarettenkippe ins Feuer. Noch immer erschöpft von der Fahrt durch den Schneesturm in den Rockys, von den fünfzig Metern Anstieg mit Gepäck – unten vom Parkplatz ihres Wagens her, ließ sie sich in das alte, fellbezogene Sofa fallen und schleuderte - während sie sich zurück lehnte - in der für sie typischen, energischen Kopfbewegung das lange, rotkrause Haar über die Schulter zurück. 'Meine kleine rote Hexe' hatte Ron sie oft genannt.
Ein wehmütiges Lächeln huschte im Schein des Feuers über ihr Gesicht. "Krause Haare - krauser Sinn, und jede Sommersprosse ein kleines Gottes-Mal für deinen Starrsinn", hatte er oft gesagt. "Verdammt, du bist mir so ähnlich. Unglaublich, dass mein schissiger Bruder eine solche Tochter zustande gebracht hat. Die Gene müssen über Kreuz gelaufen sein, könntest meine Tochter sein. Hoffentlich wirst du nicht irgendwann auch noch so groß wie ich. Es ist nicht gut, als Frau die Männer zu überragen. Das mögen sie in der Regel nicht ..."
Die Erinnerung an das breite Grinsen, das sich bei solchen Worten über Rons wettergegerbtes Gesicht gezogen hatte, akustisch untermalt von ein paar glucksenden Lauten, tief aus dem vorgewölbten Bauch, verstärkte Helens noch längst nicht überwundene Trauer und ließ sie für einen Moment die Situation in Vancouver vergessen.
Ja, sie war hochgewachsen, und es gab nur wenige Männer, zu denen sie nicht herab sehen musste. Ja, sie war unabhängig und hatte sich in einer von Männern beherrschten Welt einen beachtenswerten Platz erobert. Aber gern hätte sie noch eine Weile darauf verzichtet, Rons Erbe anzutreten und die Blockhütte ihr Eigen nennen zu können. Doch seit dem Sommer gehörte sie ihr, und das Sägewerk in Calgary musste auf einen kräftig zupackenden Vorarbeiter verzichten.
Das Feuer schien Fuß gefasst zu haben, die Buchen-Scheite glühten. Helen erhob sich, um noch ein paar Kerzen anzuzünden. Das Flackern des Lichts warf eigentümliches Leben auf die Innenwände aus grob behauenen, kanadischen Kiefernstämmen. Die mit einem Lehmgemisch ausgefüllten Ritzen bröckelten zwar an einigen Stellen, aber das unterstützte eher den rustikalen Charakter, und noch immer zog es nirgends durch.
Helen lächelte. Ron hatte seine ganze Liebe in diese Arbeit gesteckt. Wäre da lediglich der Sturm draußen gewesen, sie hätte die Atmosphäre - wie sonst auch - als urgemütlich empfunden. Doch die Kälte, und diese eigenartigen Spuren da draußen ...  Wer trieb sich hier in der Umgebung herum?
Helen rieb sich die Hände bevor sie sich eine neue Zigarette anzündete. Lässig umfasste sie den Hals der Cognacflasche, die sie auf dem Kaminsims abgestellt hatte, schraubte sie auf, goss sich zwei Finger hoch ein, schwenkte das Glas in ihrer Hand und nahm im Stehen einen langen Schluck. Angewidert wischte sie mit dem Handrücken über ihre Lippen. Ekelhaft, dieses Zeug. Doch im Moment brauchte sie Wärme von innen. Gut, dass es in Rons 'Geheimfach' unter der Spüle immer noch einen kleinen Vorrat davon gab. Es würde eine Weile dauern, bis die Sandsteine des Kamins mit Wärme so vollgetankt wären, dass sie sie später ein paar Stunden lang wieder abstrahlen konnten. Bis dahin mussten Cognac und Jacke sie weiter wärmen.

Sie zog Handy und Laptop aus der Ledertasche, setzte sich den handlichen Computer auf die Knie, schaltete ihn ein und ließ ihn hochfahren. Das Handy legte sie in Reichweite der Infrarot-Schnittstelle neben sich aufs Sofa, und als beide Geräte betriebsbereit waren, rief sie ihre Mails ab.
Herrgott, schon wieder dreimal "your_shadow@hotmail.com" als Absender! Seit Wochen verfolgte dieser verdammte Kerl sie mit seinen Drohungen, und Helen zermarterte sich das Hirn, suchte nach Erinnerung daran, wem sie bei welcher Gelegenheit auf die Zehen getreten sein könnte. Wer zum Teufel hasste sie so sehr? Wer beobachtete sie und konnte von all diesen intimen Einzelheiten aus ihrem Leben wissen? Hatte dieser Typ nichts Besseres zu tun, als sie zu verfolgen und mit seinen verdammten Drohungen zu bombardieren?
Die drei Mails waren markiert, und der Cursor zielte schon auf den Löschbutton. Dann war die Neugierde doch stärker. Sie entschloss sich, eine zu öffnen. Die Dritte.
Spürst du meinen Atem in deinem Nacken? Ich bin dir ganz nah, Schatz. So nah wie dein Schatten, dem du nicht entfliehen kannst ...
Nein, das musste sie sich nicht weiter antun.
Helen schüttelte hustend den Kopf, atmete tief durch und ging auf 'Löschen'. Es schien dem Irren entgangen zu sein, dass sie nach Banff abgereist war. Und sie hätte es trotz des Schneesturmes bemerkt, wenn ihr auf dem King Horse Pass oder dem Transcanadian Highway jemand gefolgt wäre. Dort war sie nur von wenige Wagen überholt worden. Keine Scheinwerfer, die während der Fahrt längere Zeit in ihrem Rückspiegel geklebt hätten.
Fast willkommen nun die Mail von David. Er beschwerte sich. In seiner neuen Wohnung war es ihm immer noch zu laut.
Sie kicherte. Hatte er bei der Besichtigung nicht aus den Fenstern geschaut? Logisch, dass seine empfindsamen Musiker-Öhrchen in der neuen Wohnung neben einer vierspurigen Hauptverkehrsstraße nicht nur durch Vogelgezwitscher und Waldesrauschen erfreut werden würden. Helen konnte sich eine Spur von Schadenfreude nicht verkneifen. Ja, es musste für ihn schon eine gewaltige Umstellung sein – nach dem Haus und dem großen Garten in Burnaby nun im Getümmel West Vancouvers zu leben. Doch das hätte er sich früher überlegen müssen.
Sie las weiter.
Aha, Davids neue Freundin Lucy hatte schon wieder zu viel Geld für Klamotten und sündhaft teure Kosmetik ausgegeben, und das, obwohl er doch den Job als Cellist beim CBC Vancouver Orchestra noch immer nicht sicher in der Tasche hatte. Die hielten ihn offenbar hin.
Tja – auch das war nun wirklich sein Problem.
Helen seufzte. David – immer spontan, immer unüberlegt, immer noch wie ein kleiner Junge, der glaubte, sich bei ihr ausheulen zu können, wenn es ihm schlecht ging. Mit seinen vierunddreißig Jahren ein unverändert egoistisches Kind, dem es egal war, ob er ihr mit seinem Gejammer weh tat oder nicht. Mit einer Sensibilität nur für Klänge, nicht für die Befindlichkeiten anderer Menschen - wie viele Musiker, die Helen während ihrer Beziehung mit ihm kennen gelernt hatte.
Sie musste wieder husten, drückte ihre Zigarette dieses Mal im Aschenbecher aus, fuhr mit einem bitteren Lächeln den PC herunter und nahm noch einen Schluck Cognac. Sie spürte, wie die Wärme sich langsam in ihrem Inneren auszubreiten begann.
"Lucy, dieses Miststück! Er hat sie gewollt, und er hat sie verdient, weiß Gott! Eine Freundin? Pah!"
Eigentlich hätte sie wissen müssen, dass auch David irgendwann ins Lucy-Spinnennetz geraten würde. Diese habgierige Giftspinne, die die Männer frisst, wenn ihre Bedürfnisse befriedigt sind. Dieses Luder, das auch in Gewässern fischte, von denen sie besser die Finger gelassen hätte. Ein Hechtweibchen im Karpfenteich. Und nun wartete sie in Lauerstellung mit ihrem weit aufgerissenen, gierigen Maul darauf, dass die Scheidung endlich durch war, die David ihrer Überzeugung nach ein hübsches Sümmchen bescheren sollte. Doch ha! Helen Burger würde den beiden einen kräftigen Strich durch die Rechnung machen und Lucy diesen Leckerbissen vermiesen. Vom Erlös ihrer frühen Börsenspekulationen würde David keinen Cent zu sehen bekommen. Das Geld war längst unangreifbar unter Toms Namen geparkt.
Tom ... Sie hatte ihrem Mitarbeiter bei VanBioPharma nach Mrs. Hensons Tod die Souterrainwohnung im Nachbarhaus vermittelt. Man hatte die alte Frau vor etwa einem halben Jahr erstochen in ihrer Badewanne aufgefunden. Schrecklich! Seit der Trennung von David verband Tom und sie nun eine zart wachsende Freundschaft. Auf seinem Konto war das Geld so sicher wie in Abrahams Schoß, und sie war sich sicher – ihm konnte sie vertrauen.
Im Gedanken an ihn schloss Helen für einen Moment die Augen, und ein verträumtes Lächeln huschte über ihr Gesicht. Ja – doch, sie konnte nicht leugnen, ein wenig verliebt in ihn zu sein. Sie seufzte tief, klappte das Laptop wieder zu und schob es auf den niedrigen Holztisch vor dem Sofa. Das Handy schaltete sie aus und warf es zurück in die Tasche.
Noch immer ein wenig fröstelnd, obwohl es in der Hütte langsam wärmer wurde, wickelte sie sich die Wolldecke um die Beine und lehnte sich in die Kissen zurück.
Das Holz der Hüttenwände reagierte auf den Temperaturanstieg im Raum mit ächzendem Knacken. Geräusche, die sie heute zusammenzucken ließen, obwohl sie ihr vertraut waren, und obwohl Angst für sie bisher eher ein Fremdwort gewesen war.
Vielleicht sollte sie erst einmal schlafen. Ihr fielen ja schon im Sitzen die Augen zu. Die Fahrt heute hatte sie wirklich geschafft.
Gähnend schälte sie sich aus der Decke und legte ein paar dicke Holzscheite nach. Das sollte reichen, um die Steine aufzuheizen und die Hütte bis morgen früh einigermaßen temperiert zu halten.
Sie fischte nach dem Lederriemen ihrer Schultertasche, hob den Koffer vom Flickenteppich und ging mit dem Gepäck hinüber in die Schlafkammer. Die Kerzen ließ sie brennen. Für den Fall, dass sie sich später noch etwas zu trinken holen wollte, oder in der Nacht auf den Eimer musste, der im Winter – besonders in einer Nacht wie dieser - das Toilettenhäuschen draußen zu ersetzen hatte.
Aus Gewohnheit knipste sie ein paar Mal am Lichtschalter in der Schlafkammer. Doch auch hier funktionierte – wie in der gesamten Hütte – natürlich nichts. Kein Strom. Morgen früh würde sie im Keller den Generator anwerfen. Hoffentlich war er technisch in Ordnung, denn sie taugte nicht sehr zum Mechaniker. Daran, einen vollen Benzinkanister mitzubringen, hatte sie zum Glück gedacht. In letzter Sekunde, Gott sei Dank. Aber sie hatte keine Lust, jetzt noch einmal durch den Schnee hinunter zum Auto zu stapfen, um den Kanister zu holen. Keine Lust, und auch ein wenig Furcht ...

Das plötzliche Geräusch riss Helen jäh aus dem Schlaf. Nein, nicht der mit wuchtigen Axtschlägen das Holz spaltende Ron aus ihrem Traum, dieser Lärm war real! Und da war er wieder!
Helens Herz drohte auszusetzen. Sie wagte kaum in die wieder eingetretene Stille zu atmen. Langsam richtete sie sich auf, versuchte die Augen an die Dunkelheit zu gewöhnen und sich zu orientieren.
Da - erneut dieses Schlagen! Jedes Mal wie ein schmerzender elektrischer Impuls für ihr Herz.
Sie tastete auf dem Nachttisch nach Kerze und Feuerzeug. Im flackernden Lichtschein formten sich langsam die Konturen des Raumes. Sie lauschte.
Schon wieder. Nein, nicht an der Eingangstür, es kam aus dem Keller. Bersten von Holz, wie mit einem Brecheisen bearbeitet.
O Gott!

... (weiter im Ebook)

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